mega-canseira

O show da Madonna é ótimo.

Dito isto, quero dizer que saí de lá mais cansada do que qualquer outra coisa - energizada, inspirada, o que pudesse ser. Por quê? Bão, ao que parece, ainda tivemos sorte, pois fomos num esquema bacana, com van do patrocinador levando e buscando, e ficamos na pista - que todo mundo diz que é o melhor lugar. Mas é um Mega-Stress.

A magnífica - e não estou sendo irônica, eu amo esta cidade - cidade de São Paulo não tem uma boa estrutura de transporte público para suportar eventos de grande porte. Quando tem qualquer show gigante, seja no parque do Ibirapuera, seja no Estádio do Morumbi, fica todo mundo dependendo de carro - e de estacionamento, manobreiro, flanelinha, os predadores usuais.

O Estádio do Morumbi, pra quem não é de São Paulo, fica longe. De tudo. Só fica perto mesmo é de quem mora no Morumbi (em geral, os paulistanos que andam de helicóptero)e de algumas favelas da Zona Sul. Tem um rio no meio do caminho. Não dá pra ir de outro jeito, só de carro, mesmo. Imagina o trânsito.

Chegamos no estádio às oito da noite, uma hora boa. Mas a Madonna resolveu atrasar o show duas horas e meia (dizem que foi porque choveu muito e o palco precisava secar) e só entrou às dez e meia. Nesta altura eu já estava com o saco na lua de ficar em pé e levar fumaça na cara. Parece que todo mundo resolveu fumar pra esperar a Madonna e não adiantava nada eu estar num espaço aberto.

Aí o show rolou - e o show é ÓTIMO. Tudo de bom, ela está linda, dançando o tempo todo, a produção é amazing, os backings são maravilhosos, tudo é muito legal. Mas aí tem o stress de neguinho me empurrando ou se imiscuindo na minha frente e eu tendo que apelar pro meu marido grande. Ai que saco. Quando o show acabou eu já estava perto do portão. Louca pra sair. Nada contra a Madonna. Mas aquela empurração me deu no saco.

Nem adianta vir com aquele papo de que "estou muito velha", que não cola. Estou é bem acostumada. Ou vou de metrô e assisto sentada na grama (ou na arquibancada, vá lá), ou compro o dvd.


P.S.: O Marcel, liberado do volante e do alto de seus 1,87, a-do-rou o show, sem reservas.